Il tipo che ha sparato è uno qualunque: forse trentacinque anni, giacchetta da militare rovinata, cappellino con la visiera da cacciatore sulla testa, aria di chi la sa lunga. Più che una guardia del corpo, sembra un amico di Croco.
Croco dà un colpo di tosse.
"Non siamo venuti qui a cercare pietà." mastica qualcosa in bocca. "Siamo venuti qua perché non sapevamo dove altro andare. Se non l'avete ancora capito, siamo noi quelli che, fino al mese scorso, vi hanno pagato il pizzo." Sputa per terra, quindi torna a guardarti: "E, se volete continuare a sfruttarci, credo che tenerci in vita sia una buona idea."
Si guarda attorno per qualche istante, strofinandosi il mento: "Pensi che la ragazzina mi farà chiamare presto?"